Het is iets eenogigs, of juist iets veelogigs, een kronkelend wezen met een veelvoud aan ledematen. De tekening op de kaft van een boek (in dit geval The Belly of Paris van Zola) achtergelaten door een anonieme kunstenaar.
Meteen zie ik de maker voor me, stoned op vakantie, alleen balpen en boek binnen handbereik, en wens dat ik dat was, onsamenhangende notities achterlatend, boter-kaas-en-eieren kriebelend op de achterflap, in een kleine, te warme tent.